Estado de alma

Póvoa de Varzim, 2009, © Adelina Silva

Há duas maneiras de olhar as coisas, como há duas maneiras de as não olhar. Ou se olham pondo-nos de fora delas ou pondo-nos dentro delas. Só no segundo caso as vemos bem, porque só então nos vemos mal ou simplesmente nos perdemos a nós de vista. O primeiro ver é o do homem prático, o segundo, o do artista. Um e outro também divergem no modo de não ver as coisas. O primeiro porque simplesmente as não vê; o segundo porque não repara nelas. Ao contrário do que se supõe, o mundo real não existe para o homem prático: o que existe é a sua instrumentalização.

Vergílio Ferreira, in "Conta-Corrente 2"

O Medo foi de Férias

Gondomar, 2009 © Adelina Silva

O medo vai ter tudo

fantasmas na ópera

sessões contínuas de espiritismo
milagres
cortejos
frases corajosas
meninas exemplares
seguras casas de penhor
maliciosas casas de passe
conferências várias
congressos muitos
óptimos empregos
poemas originais
e poemas como este
projectos altamente porcos
heróis
(o medo vai ter heróis!)
costureiras reais e irreais
operários
(assim assim)
escriturários
(muitos)
intelectuais
(o que se sabe)
a tua voz talvez
talvez a minha
com a certeza a deles

extracto do "Poema  pouco original do Medo", de Alexandre O'Neill

A Pele do Medo

Santiago de Compostela, 2009 © Adelina Silva

não te rogo. pressinto-te deste lado e sei que nunca te tive como pensavas que te tinha. subiste um pano, mostraste-me o que eras, solto, leve, e não soube ver que aquilo era algo que vendias, algo que tentavas entregar a quem não te era como eu te era.

não é a tua pele que sinto quando me tocas como agora me tocas, é um fio de saudade, uma corda de dor, um medo próximo que julgávamos distante.

nunca desisti, amor.

deixei-te perdido, atirado para a sarjeta da mágoa solitária. nada me pediu que o fizesse. foi um lapso de amor, como se o amor fosse um rolo fotográfico com espaços em branco, imagens que não saem. venci-me por um espaço em branco. fraqueza. derrotei-me por ser humana.

Pedro Chagas Freitas, in "A Pele do Medo" (a publicar)

Morte de Rimbaud

Madrid, 2009 © Adelina Silva

Dantes ouvia o mar... bastava encostar a cabeça ao peito um do outro.
Mas um homem em cujo coração esteja concentrada toda a fúria de viver, será um homem feliz?
Não sei se posso querer alguma eternidade... não sei...
... o que vejo já não se pode cantar.

Que horas serão dentro do meu corpo?
Que mineral vermelho jorraria se golpeasse uma veia... não sei...
... o que vejo já não se pode cantar.
Lembro-me duma cabeça rebelde flutuando junto à janela. Mas a casa está repleta de gemidos, vai amanhecer, não me lembro de mais nada.

Al Berto, in “Horto de Incêncio”

Fantasmas

Porto, 2009 © Adelina Silva

(…)

verdade - bateram à porta

mas não podias abrir

nesta casa só sobrevive a memória turva

dos poemas amados - mais ninguém mais nada

além da parede de lodo e da caixa de sapatos

cheia de sílabas preciosas - e uma mesa pequena

com um albatroz empalhado para te vigiar a alma

(…)

Al Berto, in “Horto de Incêndio”

Crystie Street

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

O caminho está cheio de cidades

Cujo nome perdi. Tal como o teu.

Cobria-te do sol pela manhã

E era suave ocultar-te com o corpo.

Isso deve bastar-te. Basta-me a mim.

É inútil chorares aí à porta:

Os sapatos conduzem ao caminho.

Atira se puderes minha lembrança a um poço

Ou aprende as canções da tua infância.

Os sapatos conduzem-me ao caminho.

J.M. Fonollosa, in “Cidade do Homem: New York”

E Olé.... yo!

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

(...)

Quilhas partidas, navios ao fundo, sangue nos mares!

Convezes cheios de sangue, fragmentos de corpos!

Dedos decepados sôbre amuradas!

Cabeças de creanças, aqui, acolá!

Gente de olhos fora, a gritar, a uivar!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Embrulho-me em tudo isto como numa capa no frio!

Roço-me por tudo isto como uma gata com cio por um muro!

Rujo como um leão faminto para tudo isto!

Arremeto como um touro louco sôbre tudo isto!

Cravo unhas, parto garras, sangro dos dentes sôbre isto!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh eh-eh-eh-eh!

De repente estala-me sôbre os ouvidos

Como um clarim a meu lado,

O velho grito, mas agora irado, metálico,

Chamando a presa que se avista,

A escuna que vai ser tomada:

(...)

Ode Marítima - Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

Sevilha, 2009 (c) Adelina Silva

Rap da Tourada

Deixa-me entrar

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

Abre o teu coração e deixa-o ficar aberto. Não é preciso que seja durante muito tempo. Só para que algumas palavras possam passar, sair e entrar. Palavras tão velhas que as há desde que as há. Sobretudo as que para saírem têm antes de entrar e o inverso. Todas as palavras merecem todo o respeito, o maior respeito. Porque mais não temos e talvez seja por isso que, ao começar a falar, já não é possível parar, mesmo querendo tudo calar.

Pedro Paixão, in “Viver Todos os Dias Cansa”

Bonsoir! C'est la folie!

Madrid, 2009 © Adelina Silva

Bonsoir

Ton véhicule n'a pas l'air d'avoir de passager
Peux-tu, Veux tu me recevoir
Sans trop te déranger?

(...)

Et si parfois l'on fait des confessions
A qui les raconter - même le bon dieu nous a laisse tomber

Un autre endroit, une autre vie
Eh oui, c'est une autre histoire
Mais a qui tout raconter?
Chez les ombres de la nuit?

(...)

Extracto da letra dos Stranglers - La Folie

Acto de Amor

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

Da janela avista-se uma linha verde de ervas, rasteiras e macias, tão macias que podemos imaginar um corpo nu deitado sobre elas, entregando-se, num acto amoroso, à natureza que o gerou e completa. Cresce sobre essa linha uma árvore ainda jovem, com o tronco rasgado em dois braços abertos, erguidos para o céu. Pelas mãos de ambos chega-nos aos ouvidos uma melodia breve, um rumor elemental que nos fere os sentidos e ecoa pelas cavidades interiores do corpo, como um fio de água límpida que corre numa fonte, bem perto dali.
Há ainda uma casa sobre a linha verde de erva macia. É castanha, da cor da terra que não se vê da janela. Nasceu dos trabalhos da mão de ambos os poetas, a árvore e o jovem que há pouco, debaixo dela, se deitava com a erva. Cada uma das pedras que a erguem na paisagem, diante dos nossos olhos, é um som cristalino e puro. É nela que o poeta regista os acordes do solene acto de amor que vive com a natureza. É nela que se concentra o vivo lume dos cíclicos exercícios da sua mão, que colhe os frutos da árvore, e da sua boca, que canta o seu sabor.
Circulam por entre as linhas desta mínima visão, algumas das mais ternas razões que poderemos ter, neste Inverno, para ler a poesia de Eugénio de Andrade. Porque dentro de casa está o fogo, o vivo lume que nos aquece as mãos. Entremos.

José Pedro Ferreira,

in Eugénio de Andrade – Textos e Pretextos, Inverno 2004, nº 5

Sonidos de calle

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

Ainda tenho em mente a imagem magra, franzina, uma bengala na mão, quem sabe se por vaidade ou se por vontade...
Ainda tenho em mente, a figura esbelta, rebelde...
passando na rua sem saída onde habitávamos,
nas noites de solidão.
Ainda tenho em mente
o sorriso cordial, sempre presente, quando passavas
p'lo grupo de miúdos de guitarra na mão e canções idealistas
nessas noites de Verão.
Ainda tenho em mente
"lá vai o Mário..." e os "boas noites!"
e o sorriso sempre presente
Ainda tenho em mente
sempre presente
a figura magra, franzina,
voz calma e serena
quando conversávamos, por momentos,
antes de ires procurar a tua inspiração
nessas noites de Verão.

Mário Cesariny

Feliz aniversário Mário

Maluda

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

Esta janela já não tem enredos,

ninguém por ela espreita, ninguém espera

vê-la semicerrar, semiabrir

o olhoblíquo do ciúme;

nem por ela passarão as trajectórias

do suicida e do escalador.

Romeu morreu e a doce expectação

de Julieta é comprimido sono.

Sequer uns braços nus de janeleira,

hasteada brancura, nela podem

demorar o gozo dum voyeur,

que esta janela já não serve para...

Esta janela é uma finta, é uma jogada

no xadrez de quem a pinta e assina.

Alexandre O'Neill

Vazio

Porto, 2009 © Adelina Silva

Para além de outro oceano

(...)

Uma sala grande e vazia é uma alma silenciosa
E as correntes de ar que levantam pó são os pensamentos

(...)

Fernando Pessoa

Manual de Boas Maneiras

Porto, 2009 © Adelina Silva

A maneira moderna de cuspir — ou melhor, de não cuspir —também se define vagarosamente. Alguns manuais da Idade Média instam as crianças a não cuspirem na mesa, à mesa nem na bacia. Erasmo, depois de afirmar que “é mal educado engolir a saliva”, adverte que devemos afastar-nos dos outros para expeli-la no chão e, se isto não for possível, usar um lenço. Com Giovanni della Casa, a proposta é repressiva: o homem deve evitar cuspir o quanto for possível: bom mesmo seria fazer como certos povos que não cospem jamais. Porém, se não o conseguirmos, pelo menos podemos reduzir o número das nossas cusparadas (1558). Em 1672, Courtin retorna ao exemplo de Erasmo para dizer que não é admissível cuspir no chão — nem bocejar diante dos outros.

Desespero

Porto, 2009 © Adelina Silva

Há uma ligação muito estreita entre a adoração da acção e o uso do homem como meio de atingir fins que não são o homem. Como há uma ligação aproximada entre este desespero e a acção, entre a razão e a acção. A proeminência dos valores da acção sobre os da contemplação indica, sobretudo, que o homem abandonou totalmente a busca duma ideia aprazível do homem e o desejo de o colocar como fim. E que na impossibilidade de agir segundo um fim, ou de agir para ser homem, ele decide agir de qualquer maneira, apenas para agir.

O homem de acção é um desesperado que procura preencher o vazio do seu próprio desespero com actos ligados mecanicamente uns aos outros e compreendidos entre um ponto de início e um ponto de conclusão, ambos gratuitos e convencionais.

Alberto Moravia, in "O Homem Como Fim”

Menina à janela

Porto, 2009 © Adelina Silva

Preciso dos outros ( quem de mim precisa?)
Nos teus olhos vejo uma promessa nua.
A esperança está viva, a vida está certa:
guarda a minha mão, guardarei a tua.

Alexandre O'Neill

Perenidade

Porto, 2009 © Adelina Silva

O que mais me intriga e dói na nossa morte, como vemos na dos outros, é que nada se perturba com ela na vida normal do mundo. Mesmo que sejas uma personagem histórica, tudo entra de novo na rotina como se nem tivesses existido. O que mais podem fazer-te é tomar nota do acontecimento e recomeçar. Quando morre um teu amigo ou conhecido, a vida continua natural como se quem existisse para morrer fosses só tu. Porque tudo converge para ti, em quem tudo existe, e assim te inquieta a certeza de que o universo morrerá contigo. Mas não morre. Repara no que acontece com a morte dos outros e ficas a saber que o universo se está nas tintas para que morras ou não. E isso é que é incompreensível - morrer tudo com a tua morte e tudo ficar perfeitamente na mesma. Tudo isto tem significado para o teu presente.

Vergílio Ferreira, in "Escrever"

Bruxas há muitas

Santiago, 2009 © Adelina Silva

As bruxas assumem muitas formas. Já o escritor Roal Dahl nos avisava que elas estão onde menos se espera. Se fossem todas iguais às dos livros, não havia nenhum menino, nem nenhum adulto que entrasse nas suas casas de chocolate e acabasse preso numa gaiola, na engorda.

É para poderem enfeitiçar mais gente que elas às vezes se disfarçam, e só percebemos quem realmente são quando deixam cair a máscara. Ou seja, invariavelmente, tarde de mais.

A bruxa vingativa. Há mulheres que nasceram para fazer a vida dos homens num inferno, que me desculpem as minhas correligionárias. Não é por os obrigarem a dizer que gostam delas vinte vezes ao dia, que isso é uma banalidade congénita, mas por viverem obcecadas pelo seu ciúme e não permitirem que os pobres rapazes se afastem dois passos sem a sua companhia. Fingem que procuram um par, mas na realidade querem um servo da gleba. Há relações com bruxas vingativas que duram anos, tal o medo de uma separação, mas os que conseguem dar o grito do Ipiranga recebem a confirmação de que os seus receios eram justificados. Estas bruxas recusam-se a aceitar que o amor tenha acabado, ou a «união» chegado ao fim. Quando sentem que ainda podem reconquistar o escravo, fazem o papel de coitadinhas, mas mal percebem que a ruptura é definitiva, deitam as garras de fora.

A bruxa sedutora. São aquelas que abusam constantemente da nossa boa-fé e da nossa bondade. Falam com uma voz melosa e insinuam-se o mais que podem. Aquilo cheira-nos ligeiramente a esturro, por vezes temos quase a certeza de que nos estão a dar uma grande tanga, mas lá vamos dando o benefício da dúvida. E, de caminho, cumprindo as suas ordens, fazendo o seu trabalho, assumindo as suas responsabilidades e, quando damos por isso, não passamos de marionetas nas suas mãos hábeis. No dia em que perdemos a cabeça, a bruxa sedutora faz o papel de vítima com tanto jeito para o teatro, que acabamos por nos chicotear a nós mesmos.

As bruxas boas. Estas são a paixão de qualquer pessoa de bom senso. Usam o chapéu de bico sem vergonha, montam-se em vassouras em pleno dia e não escondem o caldeirão na despensa. Podem desarmar quem quiserem com a sua varinha, mas, quando o fazem, o desarmado/a agradece, porque só fica a ganhar. Quando se encontra uma bruxa boa, nunca mais se suporta uma mulher banal, que não seja capaz de aquecer o jantar, mudar os móveis de sítio, ou fazer-nos rir até às lágrimas, só com um torcer de nariz. Felizmente todos conhecemos bruxas destas, e se formos gente cheia de sorte, até temos uma ou duas lá em casa.

Isabel Stilwell, adaptado de DESTAK FDS , Abril 2008

O sossego da escala

Porto, 2009 © Adelina Silva

Os homens em regra não sentem o escoar do tempo. Vivem em paz provisória. Nós, porém, ao chegar a uma escala, tínhamos a noção desse escoar, ao pesarem sobre nós os ventos alísios, sempre em marcha. Fazíamos lembrar o passageiro do rápido, saturado do ruído nocturno dos eixos, que pelos punhados de luz dissipados por detrás da janela adivinha o correr das campinas e das suas aldeias e domínios encantados, dos quais coisa nenhuma pode reter, visto achar-se em viagem. Também nós, animados por ligeira febre, os ouvidos ainda zunindo do ruído do voo, sentíamo-nos em andamento, apesar do sossego da escala. Assim nós, nós também, dávamo-nos conta de ser arrebatados para um destino desconhecido, através do espírito dos ventos, pelo pulsar dos nossos corações.

Antoine de Saint-Exupéry, in “Terra dos Homens”

Desencontro

Porto, 2009 © Adelina Silva

Só quem procura sabe como há dias
de imensa paz deserta; pelas ruas
a luz perpassa dividida em duas:
a luz que pousa nas paredes frias,
outra que oscila desenhando estrias
nos corpos ascendentes como luas
suspensas, vagas, deslizantes, nuas,
alheias, recortadas e sombrias.

E nada coexiste. Nenhum gesto
a um gesto corresponde; olhar nenhum
perfura a placidez, como de incesto,

de procurar em vão; em vão desponta
a solidão sem fim, sem nome algum -
- que mesmo o que se encontra não se encontra.

Jorge de Sena, in 'Post-Scriptum'