Aparências

Avintes, 2010 © Adelina Silva

Há quem tenha alento
E segure porte de grupo...
Há quem no primeiro cumprimento
Saia duplamente surpreendido
E disfarce o arrependimento com lata de puto...
(…)
E há quem viva de aparências,
Na comparação achada possível
De querer ser o que não é
Por pensar, de que tudo é,
Incomparavelmente acessível!...

Augusto Canetas

A penosa verdade

Póvoa de Varzim, 2010 © Adelina Silva

Não há dúvida de que é inútil e prejudicial lamentarmo-nos perante o mundo. Resta saber se não é igualmente inútil e prejudicial lamentarmo-nos perante nós próprios. Evidentemente. De facto, ninguém se lamentará perante si próprio, a fim de se incitar à piedade, o que nada significaria, dado que a piedade é, por definição, o voluptuoso encontro de dois espíritos. Para quê, então? Não para obter favores, porque o único favor que um espírito pode fazer a si próprio é conceder-se indulgência, e toda a gente percebe quanto é prejudicial que a vontade seja indulgente para com a sua própria e lamentável fraqueza.

Resta a hipótese de o fazermos para extrair verdades do nosso coração amolecido pela ternura. Mas a experiência ensina que as verdades surgem apenas em virtude de uma pacata e severa busca, que surpreende a consciência numa atitude inesperada e a vê, como de um filme que parasse de repente, estupefacta, mas não emocionada.

Basta, portanto.

Cesare Pavese, in "O Ofício de Viver"

A Fonte

Póvoa de Varzim, 2010 © Adelina Silva

(…)
A fonte
Sempre tem
Um murmúrio casual
De vigiar quem passa
Que vem
De ver o mar, tão servo
Do sol, ave de fogo no horizonte

Mário Cesariny, in "Manual de Prestidigitação"

Linha Recta

Póvoa de Varzim, 2010 ©Adelina Silva

Mas a nossa vista aguçou-se e fizemos um progresso cruel. Com o avião tornámo-nos cientes da linha recta. Assim que descolámos deixamos esses caminhos que se inclinam para os bebedoiros e estábulos, ou serpenteiam de cidade para cidade. Libertos doravante das servidões bem-amadas, libertos da falta de fontes, rumamos para os nossos objectivos longínquos. Só então descobrimos, do alto das nossas trajectórias rectilíneas, o substrato principal, a assentada de rochas, de areia ou de sal, onde às vezes a vida, como um pouco de musgo nos buracos das ruínas, aqui e ali se atreve a florir.

Antoine de Saint-Exupéry, in “Terra dos Homens”

Numa manhã estranha

Póvoa de Varzim, 2010 © Adelina Silva

(…) Sinto-me como um grão de areia numa praia deserta. A meu lado, milhões me acompanham e, no entanto, sinto-me só. Estou só. Sou só. Faltas-me tu. Por vezes, a maré traz as ondas e, com elas, pedras que se arrastam e se depositam sobre mim. Essa pedra especial que viaja pelo mar, és tu, que sempre procuravas repousar junto a mim. Não és como uma pedra no sapato. Não, tu não és como as outras. Por ti subiria as mais altas montanhas, ainda que com pedras nos sapatos. Tu és especial. És a pedra que me sustenta, a pedra que me constrói, edifica, torna maior. Torna-nos maiores. Sê maior comigo! (…)

Tiago Abreu, in “Revista Politecnia”

Zeros e Uns

Póvoa de Varzim, 2010 © Adelina Silva

Se se diz a uma mulher que certo homem é inteligente, ela escreve mentalmente um zero. Se se diz que é culto, ela escreve outro zero. Se acrescentarmos que é belo, amável, com boa reputação social e tudo o mais que se quiser, ela acrescenta outros zeros. Se finalmente se confidenciar que ele é bom na cama, ela escreve um 1 antes dos zeros todos. (Tenho ideia de ter lido qualquer coisa de semelhante a esta conta não sei onde. Mas como não sei onde, façamos de conta que a conta é minha. Porque de qualquer modo, é exacta).

Vergílio Ferreira, in "Conta-Corrente 2"

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Póvoa de Varzim, 2010 © Adelina Silva

[…]

Mar - … agitado, de água branca, atravessado, cavado, cruzado, desencontrado, desfeito, espelhado, esperto, estanhado, verde, em flor, de fora, grande, interior, lançado, largo, de leite, vivo. Ver em «Isso Ontem Único», de António Maria Lisboa.

[…]

Mário Cesáriny, in “Pena Capital”

O primeiro dia dos dias sem ninguém

Magaluff, 2009 © Adelina Silva

Um rasgão de luz sobre a pele, dormes na seiva doce das manhãs.

Mas sabes que só há repouso para o sofrimento quando se entra no primeiro dia dos dias sem ninguém.
(…) Viajo, sem me mexer desta enxerga branca. Tento encontrar espaço para a lucidez do meu silêncio.

Al Berto, in "Horto de Incêndio"

Estado de alma

Póvoa de Varzim, 2009, © Adelina Silva

Há duas maneiras de olhar as coisas, como há duas maneiras de as não olhar. Ou se olham pondo-nos de fora delas ou pondo-nos dentro delas. Só no segundo caso as vemos bem, porque só então nos vemos mal ou simplesmente nos perdemos a nós de vista. O primeiro ver é o do homem prático, o segundo, o do artista. Um e outro também divergem no modo de não ver as coisas. O primeiro porque simplesmente as não vê; o segundo porque não repara nelas. Ao contrário do que se supõe, o mundo real não existe para o homem prático: o que existe é a sua instrumentalização.

Vergílio Ferreira, in "Conta-Corrente 2"

O Medo foi de Férias

Gondomar, 2009 © Adelina Silva

O medo vai ter tudo

fantasmas na ópera

sessões contínuas de espiritismo
milagres
cortejos
frases corajosas
meninas exemplares
seguras casas de penhor
maliciosas casas de passe
conferências várias
congressos muitos
óptimos empregos
poemas originais
e poemas como este
projectos altamente porcos
heróis
(o medo vai ter heróis!)
costureiras reais e irreais
operários
(assim assim)
escriturários
(muitos)
intelectuais
(o que se sabe)
a tua voz talvez
talvez a minha
com a certeza a deles

extracto do "Poema  pouco original do Medo", de Alexandre O'Neill

A Pele do Medo

Santiago de Compostela, 2009 © Adelina Silva

não te rogo. pressinto-te deste lado e sei que nunca te tive como pensavas que te tinha. subiste um pano, mostraste-me o que eras, solto, leve, e não soube ver que aquilo era algo que vendias, algo que tentavas entregar a quem não te era como eu te era.

não é a tua pele que sinto quando me tocas como agora me tocas, é um fio de saudade, uma corda de dor, um medo próximo que julgávamos distante.

nunca desisti, amor.

deixei-te perdido, atirado para a sarjeta da mágoa solitária. nada me pediu que o fizesse. foi um lapso de amor, como se o amor fosse um rolo fotográfico com espaços em branco, imagens que não saem. venci-me por um espaço em branco. fraqueza. derrotei-me por ser humana.

Pedro Chagas Freitas, in "A Pele do Medo" (a publicar)

Morte de Rimbaud

Madrid, 2009 © Adelina Silva

Dantes ouvia o mar... bastava encostar a cabeça ao peito um do outro.
Mas um homem em cujo coração esteja concentrada toda a fúria de viver, será um homem feliz?
Não sei se posso querer alguma eternidade... não sei...
... o que vejo já não se pode cantar.

Que horas serão dentro do meu corpo?
Que mineral vermelho jorraria se golpeasse uma veia... não sei...
... o que vejo já não se pode cantar.
Lembro-me duma cabeça rebelde flutuando junto à janela. Mas a casa está repleta de gemidos, vai amanhecer, não me lembro de mais nada.

Al Berto, in “Horto de Incêncio”

Fantasmas

Porto, 2009 © Adelina Silva

(…)

verdade - bateram à porta

mas não podias abrir

nesta casa só sobrevive a memória turva

dos poemas amados - mais ninguém mais nada

além da parede de lodo e da caixa de sapatos

cheia de sílabas preciosas - e uma mesa pequena

com um albatroz empalhado para te vigiar a alma

(…)

Al Berto, in “Horto de Incêndio”

Crystie Street

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

O caminho está cheio de cidades

Cujo nome perdi. Tal como o teu.

Cobria-te do sol pela manhã

E era suave ocultar-te com o corpo.

Isso deve bastar-te. Basta-me a mim.

É inútil chorares aí à porta:

Os sapatos conduzem ao caminho.

Atira se puderes minha lembrança a um poço

Ou aprende as canções da tua infância.

Os sapatos conduzem-me ao caminho.

J.M. Fonollosa, in “Cidade do Homem: New York”

E Olé.... yo!

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

(...)

Quilhas partidas, navios ao fundo, sangue nos mares!

Convezes cheios de sangue, fragmentos de corpos!

Dedos decepados sôbre amuradas!

Cabeças de creanças, aqui, acolá!

Gente de olhos fora, a gritar, a uivar!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh-eh!

Embrulho-me em tudo isto como numa capa no frio!

Roço-me por tudo isto como uma gata com cio por um muro!

Rujo como um leão faminto para tudo isto!

Arremeto como um touro louco sôbre tudo isto!

Cravo unhas, parto garras, sangro dos dentes sôbre isto!

Eh-eh-eh-eh-eh-eh eh-eh-eh-eh!

De repente estala-me sôbre os ouvidos

Como um clarim a meu lado,

O velho grito, mas agora irado, metálico,

Chamando a presa que se avista,

A escuna que vai ser tomada:

(...)

Ode Marítima - Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

Sevilha, 2009 (c) Adelina Silva

Rap da Tourada

Deixa-me entrar

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

Abre o teu coração e deixa-o ficar aberto. Não é preciso que seja durante muito tempo. Só para que algumas palavras possam passar, sair e entrar. Palavras tão velhas que as há desde que as há. Sobretudo as que para saírem têm antes de entrar e o inverso. Todas as palavras merecem todo o respeito, o maior respeito. Porque mais não temos e talvez seja por isso que, ao começar a falar, já não é possível parar, mesmo querendo tudo calar.

Pedro Paixão, in “Viver Todos os Dias Cansa”

Bonsoir! C'est la folie!

Madrid, 2009 © Adelina Silva

Bonsoir

Ton véhicule n'a pas l'air d'avoir de passager
Peux-tu, Veux tu me recevoir
Sans trop te déranger?

(...)

Et si parfois l'on fait des confessions
A qui les raconter - même le bon dieu nous a laisse tomber

Un autre endroit, une autre vie
Eh oui, c'est une autre histoire
Mais a qui tout raconter?
Chez les ombres de la nuit?

(...)

Extracto da letra dos Stranglers - La Folie

Acto de Amor

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

Da janela avista-se uma linha verde de ervas, rasteiras e macias, tão macias que podemos imaginar um corpo nu deitado sobre elas, entregando-se, num acto amoroso, à natureza que o gerou e completa. Cresce sobre essa linha uma árvore ainda jovem, com o tronco rasgado em dois braços abertos, erguidos para o céu. Pelas mãos de ambos chega-nos aos ouvidos uma melodia breve, um rumor elemental que nos fere os sentidos e ecoa pelas cavidades interiores do corpo, como um fio de água límpida que corre numa fonte, bem perto dali.
Há ainda uma casa sobre a linha verde de erva macia. É castanha, da cor da terra que não se vê da janela. Nasceu dos trabalhos da mão de ambos os poetas, a árvore e o jovem que há pouco, debaixo dela, se deitava com a erva. Cada uma das pedras que a erguem na paisagem, diante dos nossos olhos, é um som cristalino e puro. É nela que o poeta regista os acordes do solene acto de amor que vive com a natureza. É nela que se concentra o vivo lume dos cíclicos exercícios da sua mão, que colhe os frutos da árvore, e da sua boca, que canta o seu sabor.
Circulam por entre as linhas desta mínima visão, algumas das mais ternas razões que poderemos ter, neste Inverno, para ler a poesia de Eugénio de Andrade. Porque dentro de casa está o fogo, o vivo lume que nos aquece as mãos. Entremos.

José Pedro Ferreira,

in Eugénio de Andrade – Textos e Pretextos, Inverno 2004, nº 5

Sonidos de calle

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

Ainda tenho em mente a imagem magra, franzina, uma bengala na mão, quem sabe se por vaidade ou se por vontade...
Ainda tenho em mente, a figura esbelta, rebelde...
passando na rua sem saída onde habitávamos,
nas noites de solidão.
Ainda tenho em mente
o sorriso cordial, sempre presente, quando passavas
p'lo grupo de miúdos de guitarra na mão e canções idealistas
nessas noites de Verão.
Ainda tenho em mente
"lá vai o Mário..." e os "boas noites!"
e o sorriso sempre presente
Ainda tenho em mente
sempre presente
a figura magra, franzina,
voz calma e serena
quando conversávamos, por momentos,
antes de ires procurar a tua inspiração
nessas noites de Verão.

Mário Cesariny

Feliz aniversário Mário

Maluda

Sevilha, 2009 © Adelina Silva

Esta janela já não tem enredos,

ninguém por ela espreita, ninguém espera

vê-la semicerrar, semiabrir

o olhoblíquo do ciúme;

nem por ela passarão as trajectórias

do suicida e do escalador.

Romeu morreu e a doce expectação

de Julieta é comprimido sono.

Sequer uns braços nus de janeleira,

hasteada brancura, nela podem

demorar o gozo dum voyeur,

que esta janela já não serve para...

Esta janela é uma finta, é uma jogada

no xadrez de quem a pinta e assina.

Alexandre O'Neill