Eros e Psique

Vila Real, 2008 © Adelina Silva

Conta a lenda que dormia
Uma princesa encantada
A quem só despertaria
Um Infante, que viria
De além do muro da estrada.

Ele tinha que, tentado,
Vencer o mal e o bem,
Antes que, já libertado,
Deixasse o caminho errado
Por o que à Princesa vem.

A Princesa Adormecida,
Se espera, dormindo espera.
Sonha em morte a sua vida,
E orna-lhe a fronte esquecida,

Verde, uma grinalda de hera.

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

O Vale do Paraíso

Algures no Norte de Portugal, 2009 © Adelina Silva

Quando vier de novo o céu de maio largando estrelas
Eu irei, lá onde os pinheiros recendem nas manhãs úmidas
Lá onde a aragem não desdenha a pequenina flor das encostas
Será como sempre, na estrada vermelha a grande pedra recolherá sol
E os pequenos insetos irão e virão, e longe um cão ladrará
E nos tufos dos arbustos haverá enredados de orvalho nas teias de aranha.
As montanhas, vejo-as iluminadas, ardendo no grande sol amarelo
As vertentes algodoadas de neblina, lembro-as suspendendo árvores

(nas nuvens
As matas, sinto-as ainda vibrando na comunhão das sensações

Como uma epiderme verde, porejada.

Vinicius de Moraes, in "Poesia Completa e Prosa"

Rifa-se

Barcelona, 2008 ©Adelina Silva

Rifa-se um coração quase novo. Um coração idealista. Um coração como poucos. Rifa-se um coração que, na realidade, está um pouco usado, meio calejado, muito machucado e que teima em alimentar sonhos e cultivar ilusões. Um coração inconsequente e precipitado, que diante de um sorriso mais malicioso já está apaixonado. Rifa-se um coração que nunca aprende. Um coração insensato que comanda o racional sendo louco o suficiente para se apaixonar. Um furioso suicida que vive procurando relações e emoções verdadeiras. Rifa-se um coração que insiste em cometer sempre os mesmos erros. Esse coração que erra, briga, se expõe. Perde o juízo por completo em nome de paixões. Sai do sério e, às vezes, revê suas posições, arrependido de palavras e gestos. Rifa-se um coração tão inocente que se mostra sem armaduras e deixa louco o seu usuário. Rifa-se um coração, ou mesmo troca-se por outro, que tenha um pouco mais de juízo.

Clarice Lispector

A minha Cidade

Porto, 2010 © Adelina Silva

Uma cidade pode ser
apenas um rio, uma torre, uma rua
com varandas de sal e gerânios
de espuma.
(…)
Uma cidade pode ser
um coração,
um punho.

Albano Martins, in "Castália e Outros Poemas"

A Porta

Guimarães, 2009 © Adelina Silva

Eu sou feita de madeira
Madeira, matéria morta
Mas não há coisa no mundo
Mais viva do que uma porta.

Eu abro devagarinho
Pra passar o menininho
Eu abro bem com cuidado
Pra passar o namorado
Eu abro bem prazenteira
Pra passar a cozinheira
Eu abro de supetão
Pra passar o capitão.

Só não abro pra essa gente
Que diz (a mim bem me importa...)
Que se uma pessoa é burra
É burra como uma porta.

Eu sou muito inteligente!
Eu fecho a frente da casa
Fecho a frente do quartel
Fecho tudo nesse mundo
Só vivo aberta no céu!

Vinicius de Moraes, in "Poesia Completa e Prosa"

Estação

Porto, 2010 © Adelina Silva

Esperar ou vir esperar querer ou vir querer-te
vou perdendo a noção desta subtileza.
Aqui chegado até eu venho ver se me apareço
e o fato com que virei preocupa-me, pois chove miudinho

Muita vez vim esperar-te e não houve chegada
De outras, esperei-me eu e não apareci
Embora bem procurado entre os mais que passavam.
Se algum de nós vier hoje é já bastante
como comboio e como subtileza
Que dê o nome e espere. Talvez apareça.

Mário Cesariny, in “Pena Capital”

Composição da minha Angústia

Póvoa de Varzim, 2010 © Adelina Silva

Encontro-me descrito (em parte) em vários romances como protagonista de vários enredos; mas o essencial da minha vida, como da minha alma, é não ser nunca protagonista. (…) O cais, a tarde, a maresia entram todos, e entram juntos, na composição da minha angústia.

Fernando Pessoa, in “Do Livro do Desassossego”

O último dia do tempo

2010 © Adelina Silva

O último dia do tempo
não é o último dia de tudo.
Fica sempre uma franja de vida
onde se sentam dois homens.
Um homem e seu contrário,
uma mulher e seu pé,
um corpo e sua memória,
um olho e seu brilho,
uma voz e seu eco,
e quem sabe até se Deus...

Recebe com simplicidade este presente do acaso.
Mereceste viver mais um ano.
Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.
Teu pai morreu, teu avô também.
Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,
mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,
e de copo na mão
esperas amanhecer.

O recurso de se embriagar.
O recurso da dança e do grito,
o recurso da bola colorida,
o recurso de Kant e da poesia,
todos eles... e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.

Carlos Drummond de Andrade, in “A Rosa do Povo”

Palavras de Azevinho

Gondomar, 2010 © Adelina Silva

Natal de malva
e linho
de ternura mosqueada

Onde no peito
faz ninho
e no coração se alaga

Na entrega e no refúgio
de memória deslumbrada
entre o sonhado e o lume

Natal no seu aprisco
perfumes
de seda e cassa

Pela calada do tempo
da infância
sendo imagem

Com palavras
de azevinho
e nas costas duas asas

Maria Teresa Horta (Natal de 2008)

Falavam-me de... amor

Porto, 2010 © Adelina Silva

Quando um ramo de doze badaladas
se espalhava nos móveis e tu vinhas
solstício de mel pelas escadas
de um sentimento com nozes e com pinhas,

menino eras de lenha e crepitavas
porque do fogo o nome antigo tinhas
e em sua eternidade colocavas
o que a infância pedia às andorinhas.

Depois nas folhas secas te envolvias
de trezentos e muitos lerdos dias
e eras um sol na sombra flagelado.

O fel que por nós bebes te liberta
e no manso natal que te conserta
só tu ficaste a ti acostumado.

Natália Correia, in “O Dilúvio e a Pomba”

Ai que Sábados mais profundos!

Porto, 2010 ©Adelina Silva

Ai que sábados irritantes
armados de bocas e pernas,
desenfreadas, sempre a correr,
bebendo mais do que é a conta:
não protestemos contra o bulício
que não quer andar connosco.

Pablo Neruda, in “Antologia Breve”

Choverá?

Porto, 2010 © Adelina Silva

pelas paredes cheira ainda à tua pele cutânea.

mas desde que te foste estar aqui é oco,
cansativo, uma espera. E às vezes (como se
tivéssemos chorado) respirar custa.

sobretudo nada apetece.
sair para a rua? Ir então em frente a repetir
os passos, passear nas avenidas a espaçar as
horas – dispersar a espera?

tudo cinzento. Choverá?
aqui é que não fico. No quarto onde dormimos
o espaço sobra, e cada coisa já morreu ou está
a mais.

em toda a casa uma violência subterrânea:
a tua ausência

João Habitualmente

Navio de Espelhos

Póvoa de Varzim, 2010 © Adelina Silva

O navio de espelhos
não navega cavalga

Seu mar é a floresta
que lhe serve de nível

Ao crepúsculo espelha
sol e lua nos flancos

Por isso o tempo gosta
de deitar-se com ele

Os armadores não amam
a sua rota clara

(Vista do movimento
dir-se-ia que pára)

(…)

Toda a nave cavalga
(como no espaço os astros)

Do princípio do mundo
até ao fim do mundo

Mário Cesariny

Saudade

Valladolid, 2010 © Adelina Silva

Saudade é solidão acompanhada,
é quando o amor ainda não foi embora,
mas a amada já...
Saudade é amar um passado
que ainda não passou,
é recusar um presente que nos machuca,
é não ver o futuro que nos convida...
Saudade é sentir que existe
o que não existe mais...
Saudade é o inferno dos que perderam,
é a dor dos que ficaram para trás,
é o gosto de morte na boca dos que continuam...
Só uma pessoa no mundo deseja sentir saudade:
aquela que nunca amou.
E esse é o maior dos sofrimentos:
não ter por quem sentir saudade,
passar pela vida e não viver.
O maior dos sofrimentos é nunca ter sofrido.

Pablo Neruda

Tempo Revisitado

Póvoa de Varzim, 2009 © Adelina Silva

O tempo a que sempre regressamos
e nos visita um instante

O tempo que depois destruímos
construímos e alimentamos se nos
alimenta

O tempo onde a luz buscamos e
a morte sempre
encontramos

Casimiro de Brito, in "Mesa do Amor"

O Porto

Póvoa de Varzim, 2010 © Adelina Silva

Um porto é uma estância encantadora para um espírito cansado das lutas da vida. A vastidão do céu, a arquitectura móvel das nuvens, as tonalidades mutantes do mar, o cintilar dos faróis, são um prisma maravilhosamente próprio para divertir os olhos sem nunca os aborrecer. As formas esguias dos navios, de enxárcia complicada, aos quais o marulho imprime oscilações harmoniosas, servem para conservar na alma o gosto pelo ritmo e pela beleza. E há sobretudo, também, uma espécie de prazer misterioso e aristocrático para quem já não tem curiosidade nem ambição, em contemplar, inclinado no miradouro ou debruçado junto ao molhe, todos os movimentos dos que partem e dos que retornam, dos que ainda têm a força de querer, o desejo de viajar ou de enriquecer.

Charles Baudelaire, in "Pequenos Poemas e Prosas"

Por entre bocejos

Porto, 2010 © Adelina Silva

(...)

Entanto eis-me sozinho no Café:
De manhã, como sempre, em bocejos amarelos.
De volta, as mesas apenas - ingratas
E duras, esquinadas na sua desgraciosidade

Bocal, quadrangular e livre-pensadora...

Mário de Sá-Carneiro

E o dia flui....

Póvoa de Varzim, 2010 © Adelina Silva

Giram as estações e os dias,
Giram os céus, rápidos ou lentos,
As fábulas errantes das nuvens,
De campos de jogos e campos de batalha
De instáveis nações de reflexos,
Reinos de vento que dissipa o vento: nos dias serenos o espaço palpita,
Os sons são corpos transparentes, os ecos são visíveis, ouvem-se os silêncios.
Manancial de presenças, o dia flui soberbo nas suas ficções

Octávio Paz, in “Pasado en Claro”

O mundo é bom, o espaço é muito triste...

Viana do Castelo, 2010 © Adelina Silva

(...)
De que te vale o espaço se te cansa?
Quanto mais sobes mais o espaço avança...
Desce ao chão, águia audaz, que a noite é fria.

Volta, ó alma, ao lugar de onde partiste
O mundo é bom, o espaço é muito triste...
Talvez tu possas ser feliz um dia.

Vinicius de Moraes, in "Poesia Completa e Prosa"

Science-Fiction I

Batalha, 2010 © Adelina Silva

Talvez o nosso mundo se convexe
Na matriz positiva doutra esfera.

Talvez no interspaço que medeia
Se permutem secretas migrações.
Talvez a cotovia, quando sobe,
Outros ninhos procure, ou outro sol.
Talvez a cerva branca do meu sonho
Do côncavo rebanho se perdesse.
Talvez do eco dum distante canto
Nascesse a poesia que fazemos.
Talvez só amor seja o que temos,
Talvez a nossa coroa, o nosso manto.

José Saramago, in “Os Poemas Possíveis”