A caixa

 Barcelona, 2013 © Adelina Silva

(...)
A caixa é apenas temporária.

Sylvia Plath

O pássaro verde da minha pena

Barcelona, 2013 ©  Adelina Silva

(...)

Não abri a porta da gaiola

porque não havia gaiola,

mas com mãos trémulas de esperança

fui buscar o Pássaro Azul

ao fundo da alma,

e abri as mãos

para que houvesse em todas as casas

uma flor, uma estrela, um pássaro a cantar.

Murcharam, porém, todas as flores,

apagaram-se todas as estrelas,

e o Pássaro Azul,

azul como o azul do arco-íris,

ficou frio e cinzento,

um Pássaro Cinzento

como um pássaro de lua.

Então as mãos,

aquelas mãos trémulas de esperança,

tomaram a forma de tépidas conchas,

de pequenos ninhos de calor,

e o verde,

o verde indeciso das marés,

cobriu de esperança as suas penas.

Era agora um Pássaro Verde,

verde e triste.

Então lágrimas lentas o envolveram,

pesada chuva de alma,

e o pássaro ficou branco.

Era agora um Pássaro Branco,

silencioso e triste.

Como um vento furioso,

a Ira sacudiu as raízes da alma,

da alma onde outrora

morava o Pássaro Azul,

mas o Pássaro Branco

era agora vermelho,

um Pássaro Vermelho e assustado,

pesado de solidão.

(...)

Fernanda de Castro, in «A Ilha da Grande Solidão»

O Poema

Valladolid, 2013 ©  Adelina Silva

(...)

O poema ainda sem rosto

O bosque ainda sem árvores

Os cantos ainda sem nome

Mas a luz irrompe com passos de leopardo

E a palavra se levanta ondula cai

E é uma extensa ferida e puro silêncio sem mácula

Octavio Paz

Não voltes hoje muito tarde

Porto, 2012 ©  Adelina Silva

(...)

«Percebo, já são horas.

O trabalho... Bem sei. Não faz mal. Logo,

ao regressares, me contarás então o que fizeste.

Espero por ti. Não voltes hoje muito tarde.

Gostava, sabes, gostava outra vez

de voltar a estar contigo um bocadinho.

Não te demores muito. Espero por ti.»

Mas foi-te, mãe, impossível aguardar.

J. M. Fonollosa

Que há para lá do Sonhar?

Roma, 2013 ©  Adelina Silva

Céu baixo, grosso, cinzento
e uma luz vaga pelo ar
chama-me ao gosto de estar
reduzido ao fermento
do que em mim a levedar
é este estranho tormento
de me estar tudo a contento,
em todo o meu pensamento
ser pensar a dormitar.

Mas que há para lá do sonhar?

Vergílio Ferreira, in "Conta-Corrente 1"

As escadas são para descer

Roma, 2013 ©  Adelina Silva

(...)
O melhor
Mesmo
É fechar os olhos
E pensar numa outra coisa...
Pensa, pensa
- o quanto antes!
Naquelas podres escadas de madeira das casas pobres
-escurinho dos teus primeiros aconchegos...
Pensa em cascatas de risos
Escada a baixo
De crianças deixando a escola...
Pensa na escada do poema
Que tu
comigo
vem descendo
agora...
(Hoje em dia todas as escadas são para descer)
(...)

Mário Quintana, in "Apontamentos de História Sobrenatural"

Não sei caminhos de cor

Bilbao, 2012 ©  Adelina Silva

Que ninguém me peça esse andar certo de quem sabe
o rumo e a hora de o atingir,
a tranquilidade de quem tem na mão o profetizado
de que a tempestade não lhe abalará o palácio,
a doçura de quem nada tem a regatear,
o clamor dos que nasceram com o sangue a crepitar.

Na minha vida nem sempre a bússola se atrai ao mesmo
norte.
Que ninguém me peça nada. Nada.
Deixai-me com o meu dia que nem sempre é dia,
com a minha noite que nem sempre é noite
como a alma quer.

Não sei caminhos de cor.

Fernando Namora, in "Mar de Sargaços"

Divinal

Póvoa de Varzim, 2013 ©  Adelina Silva

"Refugia-te na Arte" diz-me Alguém
"Eleva-te num vôo espiritual,
Esquece o teu amor, ri do teu mal,
Olhando-te a ti própria com desdém.

Só é grande e perfeito o que nos vem
Do que em nós é Divino e imortal!
Cega de luz e tonta de ideal
Busca em ti a Verdade e em mais ninguém!"
E saudava a matéria que passava
Liberta para sempre da alma extinta.

(...)

Florbela Espanca, in "Livro de Sóror Saudade"

Momento num Café

2013 ©  Adelina Silva

Quando o enterro passou
Os homens que se achavam no café
Tiraram o chapéu maquinalmente
Saudavam o morto distraídos
Estavam todos voltados para a vida
Absortos na vida
Confiantes na vida

Um no entanto se descobriu num gesto largo e demorado
Olhando o esquife longamente
Este sabia que a vida é uma agitação feroz e sem finalidade
Que a vida é traição
E saudava a matéria que passava
Liberta para sempre da alma extinta.

Manuel Bandeira

Sombra pensada

Roma, 2013 ©  Adelina Silva

Deixai-me com a sombra
Pensada na parede
Deixai-me com a luz
Medida no meu ombro
Em frente do quadrado
Nocturno da janela

Sophia de Mello Breyner, in "Geografia"

Regresso

Porto, 2013 ©  Adelina Silva

Como quem, vindo de países distantes fora de
si, chega finalmente aonde sempre esteve
e encontra tudo no seu lugar,
o passado no passado, o presente no presente,
assim chega o viajante à tardia idade
em que se confundem ele e o caminho.

Entra então pela primeira vez na sua casa
e deita-se pela primeira vez na sua cama.
Para trás ficaram portos, ilhas, lembranças,
cidades, estações do ano.
E come agora por fim um pão primeiro
sem o sabor de palavras estrangeiras na boca.

Manuel António Pina, in "Como se desenha uma casa"

A Vida em Espiral

Roma, 2013 ©  Adelina Silva

O amor é um orgasmo entre duas lágrimas
A lágrima é um lago rodeado de estertores
O estertor é um vulcão de vento
O vento é o caminho dos cantos
O canto é um mistério da boca
A boca é um abismo antes do peito
O peito é outro abismo entre dois sangues
O sangue é o motor que nutre o acto
O acto é uma dança contra o tempo
O tempo é o que mede espaços até então não numerados
A cabeça é um nó sobre o pescoço
O pescoço é como um istmo entre duas selvas
A selva é o ancestral do deserto
O deserto é um corpo já bebido
Beber não apaga o fogo na consciência
A consciência é outro relógio de areia
A areia faz do cacto um rei antigo
O antigo nos modela como a uma criança
Uma criança é o passado dos corpos
E o corpo é um combate que se perde
E assim
A vida é um espaço exacto entre duas mortes
A morte é um espaço exacto entre dois fogos
O fogo é um espaço exacto entre dois frios
O frio é uma chama abaixo de zero
O zero é o silêncio antes do número
O número é o verbo matemático
A matemática é o cálculo da realidade
A realidade é o único incrível
O incrível é o que não podemos
E o que não podemos é o que queremos.

Patricio Manns (poeta chileno)

A Imperfeição dos nossos Sentidos

Póvoa de Varzim, 2013 ©  Adelina Silva

Se os nossos sentidos fossem perfeitos, não precisávamos de inteligência; nem as ideias abstractas de nada nos serviriam. A imperfeição dos nossos sentidos faz com que não concordemos em absoluto sobre um objecto ou um facto do exterior. Nas ideias abstractas concordamos em absoluto. Dois homens não vêem uma mesa da mesma maneira; mas ambos entendem a palavra «mesa» da mesma maneira. Só querendo visualizar uma coisa é que divergirão; isso, porém, não é a ideia abstracta da mesa.

Fernando Pessoa, in "Ricardo Reis - Prosa"

Eu Sou do Tamanho do que Vejo

Paris, 2012 ©  Adelina Silva

Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver no Universo...
Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer
Porque eu sou do tamanho do que vejo
E não, do tamanho da minha altura...
Nas cidades a vida é mais pequena
Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.

Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,
Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o céu,
Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos nos podem dar,
E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver.

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos - Poema VII"

Não existe eu ou tu

Roma, 2013 ©  Adelina Silva

Eu amo-te sem saber como, ou quando, ou a partir de onde. Eu simplesmente amo-te, sem problemas ou orgulho: eu amo-te desta maneira porque não conheço qualquer outra forma de amar sem ser esta, onde não existe eu ou tu, tão intimamente que a tua mão sobre o meu peito é a minha mão, tão intimamente que quando adormeço os teus olhos fecham-se.

Pablo Neruda

E à Arte o Mundo Cria

Paris, 2012 ©  Adelina Silva

Seguro Assento na coluna firme
Dos versos em que fico,
Nem temo o influxo inúmero futuro
Dos tempos e do olvido;
Que a mente, quando, fixa, em si contempla
Os reflexos do mundo,
Deles se plasma torna, e à arte o mundo
Cria, que não a mente.
Assim na placa o externo instante grava
Seu ser, durando nela.

Ricardo Reis, in "Odes"

A Ilusão do Migrante

Madrid, 2012 ©  Adelina Silva

Quando vim, se é que vim
de algum para outro lugar,
o mundo girava, alheio
à minha baça pessoa,
e no seu giro entrevi
que não se vai nem se volta
de sítio algum a nenhum.

Carlos Drummond de Andrade

Da distância e do futuro

Valencia, 2012 ©  Adelina Silva

Dá-se com os longes o que se dá com o futuro. Todo um mundo vago se abre à nossa alma, a nossa sensibilidade perde-se nele como o nosso olhar, e nós aspiramos, ah, a entregar todo o nosso ser, para que a volúpia de um sentimento grande, único, majestoso o encha completamente . - E, ai de nós, quando para lá corremos e o ali se torna aqui, tudo continua como dantes, e nós ficamos com a nossa pobreza e as nossas limitações, e a nossa alma suspira pelo conforto que lhe escapou.

Johann Wolfgang von Goethe, in "Werther"

Eu desconfiava

Paris, 2012 ©  Adelina Silva

Ninguém é igual a ninguém.
Todo o ser humano é um estranho
ímpar.

Carlos Drummond de Andrade, in "A Paixão Medida"

Convite à Glória

Madrid, 2012 ©  Adelina Silva

Diálogo entre D. Quixote e Sancho Pança:

— Juntos na poeira das encruzilhadas conquistaremos a glória.
— E de que me serve?
— Nossos nomes ressoarão nos sinos de bronze da História.
— E de que me serve?
— Jamais alguém, nas cinco partidas do mundo será tão grande.
— E de que me serve?
— As mais inacessíveis princesas se curvarão à nossa passagem.
— E de que me serve?
— Pelo teu valor e pelo teu fervor terás uma ilha de ouro e esmeralda.
— Isto me serve.

Carlos Drummond de Andrade, in " As Impurezas do  Branco"